Crónicas desde Birmania. Desde donde siempre hace frío. Desde donde el té es más caliente aun. Desde donde te hielo. Me hielas. Desde esa hierba, seca y amarilla, cada día yo te sonrío. Y tú, tú me dices, hoy ven a por mí. ¿Escuchas el rumor del oleaje? Qué diría Mishima. ¿Escuchas esa trompeta del balcón de aquel edificio? Da la vuelta al mundo, desde el patio de luces, adornado con bombillas de colores. Y trompetas que giran en la calle. Sigue haciendo frío.
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