una tarde fría.hace un par de años.
Ese tren no se dirige al Sur. Va al Norte. Solo tú sabes exactamente dónde para. En los túneles, donde todo se vuelve oscuro fuera, y todas las luces se vuelven una línea continua, como si fuera Fallen angels, o algo así, te miraré por el reflejo, desde cualquier otra ventanilla del tren. Porque va muy al Norte cruzando las vías. Tan al Norte que se congela la música. Nuestra música. Como aquella tarde de noviembre en la que me pareciste un soviético antiguo.
La radio sigue sonando.
quiero volver, te echo de menos
ResponderEliminar